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La Pálida Riquita y la lavandería de Mum.

He consumido todo mi tiempo en esta ciudad de palmeras raquíticas que juegan a las cosquillas con la barriga del cielo. Tengo la pasta justa para la colada y para las latas de cerveza que descansan junto a mis pies, dorándose al sol de una California dormida que ha dado la espalda a sus papás y a sus mamás. Mis posesiones se resumen en una bolsa de plástico con agujeros, cuatro trapos sucios dando vueltas en un tambor lleno de agua mezclada con detergente sin cloro, cinco cervezas Coors de las largas y la libreta donde siempre apunto mis mierdas. Perdón, Philip K. Dick, también te tengo a ti y a tu “The man whose teeth were are exactly alike” cerrado y sudando sobre mi regazo.

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